Uma praga no reformatório, uma praga no pobre
Agora eu vou tocar o meu tambor até eu morrer
Ontem, uma febre, amanhã, São Pedro
Eu vou tocar o meu tambor até lá.
Mas que melodia tirará o meu amor da cama dele?
Que melodia o verá nos meus braços novamente?
Atear fogo no fundamento e desgastar a estação
Você nunca tirará nada de mim
A vidraça da minha janela vai mover-se e formar ondas
Eu não vou deixar nem um costurado para trás
Mas que melodia tirará o meu amor da cama dele?
Que melodia o verá nos meus braços novamente?
Eu cantarei sobre as paredes do poço e a casa no topo da montanha
Eu cantarei sobre as garrafas de vinho que nós deixamos sobre o nosso antigo peitoril da janela
Eu cantarei sobre os anos que você vai desperdiçar ficando mais triste e velho
Oh amor, e o frio, o frio próximo
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